Lenny tuvo un ataque el día que me afeité el bigote.
Tenía unos 30 años. Los centros de mis mejillas todavía eran en su mayoría pelusa de melocotón. Desilusionado con mi total falta de eruditos masculinos, durante algunos años cultivé un bigote.
Lenny era mi marido, mi amante. Era mayor, más escarpado, más anguloso que yo. Parecía el hombre de Marlboro.
Mi bigote, sin embargo, estaba del lado tonto. No eran tantos bigotes como musgo realmente grueso en el tronco de un árbol. Visto en la luz correcta, desapareció.
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No sé qué me poseyó esa mañana. Me estaba afeitando las partes de la cara que realmente lo necesitaba. Eché un vistazo a mi patético bigote, me encogí de hombros y me lo corté.
Tomó diez segundos.
Condujo a diez semanas de lucha.
Lenny y yo aprendimos mucho el uno del otro en esas semanas. Mi reacción inicial fue simple e inflexible. Es mi cuerpo Mi cara. Mi bigote Tienes cero palabras en cómo me afeito. ¿Cómo te atreves siquiera a mencionarlo?
Su fue herido. Me encantó tu bigote. Fue tan lindo en ti. Lo tenías cuando te conocí y cuando nos mudamos juntos. ¿Cómo no pudiste siquiera discutirlo conmigo? ¿No te importa cómo me siento?
A los dos nos llevó mucho tiempo reconocer que el otro tenía un punto válido. Sé que suena trivial, pero este problema en realidad pone en peligro nuestra asociación.
Estuvimos cerca de separarnos.
No se trataba del bigote, por supuesto. Ese parche patético de pelusa de melocotón era solo un proxy.
Estábamos peleando por la asociación. Sobre lo que significa fusionar vidas. Sobre lo que significa preocuparse más por su pareja que por el principio.
Terminó cuando casi le devolví el bigote a la espalda, y él me levantó, me llevó al baño y se lo afeitó con sus propias manos.